EU

Desinteresse Geral (produzido em 2009)

2010-05-12T19:12:00.000-03:00

O costume em Cachoeiro é o de criticar a escassez da cultura local e, principalmente, da falta de público para prestigiar o que é produzido. Pois agora, com a visão um tantinho mais ampliada, percebo que o dilema é sofrido também em outras localidades – em diferentes proporções, entretanto.

Pois que dia desses, 15 a 18 de setembro, ocorreu o 5º Festival Nacional de Vídeos Universitários, o REC. Das sessões que ocorreram na Universidade Federal do Espírito Santo, notei que o interesse dos vitorianos (incluindo aí os que moram em outras cidades, mas trabalham ou estudam em Vitória) pela cultura em geral não é lá tão exemplar assim.

No início de cada dia da mostra, o que se pôde notar eram filas respeitáveis e grande expectativa do público – a ponto de pessoas sentarem no chão do Teatro Universitário para assistirem aos vídeos. No entanto, dados alguns minutos após o início das sessões, praticamente um terço dos espectadores desistia do evento e corria para fora do teatro, reclamando sobre as produções.

Até esse ponto está tudo bem, afinal ninguém é obrigado a gostar de videoarte e o escambau. Mas o que incomodou mesmo, além da falta de educação eventual (celulares e conversas), foi o desinteresse geral pelo evento. Pois, veja bem, numa universidade federal, localizada numa cidade bem povoada como Vitória, a expectativa é de que o público seja mais amplo e um tanto heterogêneo. Todavia, além da falta de público, a impressão que se tem é a que as pessoas que se importam com tais acontecimentos são as mesmas.

Isso me fez pensar que o que mantém teatros cheios no Rio ou em São Paulo é essa minoria repetitiva, que enche os olhos por ser uma minoria de cidade grande, difícil de comparar à de uma cidade interiorana.

A Era da Comida Congelada

2010-05-12T19:08:00.002-03:00

Vinha todo serelepe e bastante desnorteado. Mesmo que sujo e faminto, tinha pelagem bonita e cara simpática. A alegria de estar vivo o fez desatentar para o carro que vinha em alta velocidade e que não fez questão de frear. O bicho era, agora, metade tripas, metade dor. Alguém chorou a agonia do animal. Alguém gritou que era só um cachorro - como se cachorro não fosse vida, e como se não fosse, também, frieza.

Siri de Asfalto II

2010-04-14T17:27:00.002-03:00

Ih! Olha lá! Não é que tem um siri mesmo?

Se não é. De carapaça cultivada dura tanto tempo, bem do outro lado do asfalto, o bichinho assustado, andando cauteloso no meio-fio.

Corajoso. Vai ver foi a condição que o sirisogro impôs pra abençoar casóriosiri.

Talvez curioso demais. Só que a divagação pouco importa.

É de se abismar, no entanto, que o bichinho atravessou a areia toda sem ser pisoteado ou devolvido por criança boazinha e que não encontrou pneu na avenida.

Pode ser também que alguém deixou ali só de maldade, pra fazer a gente se perder pensando.

Siri de Asfalto I

2010-04-14T17:24:00.002-03:00

Sirizinho foi pacato,

bem ágil, atravessando.

Aquele jeitinho torto, meio de lado

dava o charme ao tango.

Vai cheio de patas tontas, atropeladas,

trançando a si mesmo, se amontoando.

Dando voltas desengonçadas,

driblava pé, pneu e tombo.

Quase bêbado de tanta graça,

um tanto rápido ou freando,

cruza o asfalto e ainda ameaça

pedestre besta que não anda olhando.

Sonhei que

2010-02-27T00:53:00.001-03:00

Era aniversário dela, mas nem me lembrava – se não fosse alma boa, quase minha de tão perto atravessou prontinho a parabenizar muito bonito, sorriso largo.

E logo fui eu, que nem boba (e sou que dó) dar calor-amor de boa sorte e satisfação por tanta vida: sol, chuva, beijoca e muito passarinho – vê se não chego lá?

Mas, ah, aquelazinha outra lá veio tão cheia que transbordava ela mesma respingando nomes ruins de sentir tão perto. E aquele olhar que eu vi cruzar o dela e que a deixou com um abismo nos diamantes azuis. Pois aquela tristeza toda virou a minha (raiva).

Pois marquei os cinco dedos na cara gorda dela, e mais umas coisas não educadas bem fundo no ouvido – tudo com muita classe.

Carne Exposta

2010-02-27T00:51:00.002-03:00

Impressão que me dá essa pressão aguda de que sou meio triste de nascença – e a outra metade é igual triste, só que aí o defeito nem é comigo não.

E antes fosse insuportável, que eu logo me enchia e saía pra tomar um sorvete. Ou que alguém com mais franqueza me daria umas bolachas (nem a de comer) e eu ficaria feliz pra sempre (ou sorriso falso, se for).

Mas nem. É, sabe, belisquinho de amigo implicante. Bem pequenininho, aos poucos, e que vai até onde a gente nem sabe apontar, se é que existe o alvo. E dá uma agonia na hora que a gente até explode e se espalha de raiva (às vezes na cara). Só que aí passa rápido. E depois fica um vermelhão bem odioso. E eles vão acumulando até que você vira um hematoma só, cheio de dores – que às vezes até abraço gostoso e beijo molhado machuca. Você vira, inteiro, um filtro de não sentir (amor, alegria, e sorrir dói). Só que tem muito dentro, e aí aumenta a dor, porque junta o desespero e a saudade.

Lá vinha o velho

2010-02-27T00:46:00.003-03:00

Lá vinha o velho, meu deus, se arrastando até o ponto de ônibus.
A pele cansada.
As pernas tortas de tanto andar.
A visão um tanto confusa.
O cabelo ralo e branco.
O caminhar bagunçado - meio trocado, zigue-zague, cones invisíveis, mas muito certo.
O olhar cheio de vazio, mas concentrado, confiante.
O tempo passou rápido; depois lento demais.
As mãos tão pesadas dos anos, tremulam ao vento. Aliás, o corpo todo. E o vento até ajuda, dando uns empurrões muito bem vindos.
O corpo quer se mostrar ainda forte. Mas dá um dó.
E trabalha. Perguntando baixinho, como quem não quer incomodar, se vai aí, minha senhora, um picolé, um milho verde, ou se a mocinha não aceita um coco geladinho, que nesse calor ninguém se agüenta. E por que não, então, o doce?
Então tá, boa tarde.
Ninguém parece querer. Falta tanta vontade de fazer um agrado, de se agradar.
Mas muita pena, que quem tem, diz ele, muito sábio, é galinha. Tanta que nem voa; fica lá estabacada, amém amém pra vida.
Nem aí. Se não querem, ele quer.
Picolé, milho verde, água de coco e até a cocadinha.
Óh que vida boa.

Apontador

2009-12-14T22:26:00.003-02:00

Saiota de barrinha rendada verde-branca tartarugada.
Meio madeira dura, duas voltas.
Ponta fofinha, camurçada.
Exibe, a saiota, corpinho fino que nem amarrota,
de tanto jeitinho pra andar comportado-rebolandinho,
tão maior, a panaria, que a mocinha torta.

Sobre Cachoeiro

2009-09-20T19:05:00.000-03:00

Cachoeiro é o calor. Engrenagem que só roda com suor. É gente que, se esfria, amolece, perde a vontade de ser. É banho de sol escaldante no ombro, na cara, no corpo todo. É sentir-se de olhos sempre bem abertos e pulmões cansados – a boca aberta e a garganta seca. É pedir, por favor, minha senhora, um copo d’água, que tá muito quente.

Cachoeiro são as ruas confusas, como raízes cheias de ramificações, que levam, todas, ao mesmo fim - numa procura enlouquecida por movimento, por vida.
É ir conhecendo as vielas aos poucos e marcá-las na memória com o sangue – em meu caso, do joelho. É crescer junto.

Cachoeiro é seguir caminho se guiando pelas lojinhas e pensar ter perdido o rumo quando uma delas fecha. É ir “pra rua” e encontrar quem não se vê há muito tempo. É dançar com os passantes quando se tem pressa. É reclamar dos motoristas ruins porque, pelo amor de deus, nem em São Paulo se dirige assim!

Cachoeiro é não saber nome de endereço e tomar a venda do seu João como referência. É ir com a cara de Fulano por ser vizinho da dona Maria. É esse jeito bagunçado de organizar tudo, mas que, ao final, todo mundo entende, a que a gente se acostuma.

Cachoeiro é reclamar muito é injuriado da mesmice e do marasmo em épocas de festa; e agradecer pela calmaria à primeira cobertura dos incidentes ocorridos em comemorações de outras cidades.

Cachoeiro é ver o Itapemirim carregar tudo consigo em épocas de cheia. É apreciar a força do rio tomando o que é dele de direito, desde nascido, filetinho, até se tornar esse mundaréu que vai adentrando as casas - sim, senhor - sem pedir licença a quem tomou suas terrinhas da margem. É observar as garças indo e vindo, repousando, balouçantes, em suas árvores-casa.

Cachoeiro é aquela preguiça de sair de casa porque, em qualquer lugar que se vá, é uma descidinha rápida na ida, e um morrão infindo na volta – afinal, experiência própria, é mesmo só na descida em que o santo ajuda.

Cachoeiro é uma brasinha de talento no coração de cada um, esperando sopro de coragem e vontade de mundo, de se agarrar com amor obsessivo à expressão artística. É ter dom pra caprichar até no almoço de hoje.

Cachoeiro é essa coisa de terra natal da boa, que fica marcada no coração, costurada e amarrada durante anos – um pontinho por vez - e que, quando nos damos conta, já não sai mais. É remendo que, se a gente arranca, deixa aquela cicatriz dolorida de ter tirado.
Cachoeiro é estrela lá no céu, gargalhando miudinho, a qual só escuta quem se permite ouvir; a qual só vê quem abre bem os olhos e procura; a qual só sente quem tem coração assim também, miudinhozinho, de ficar cheio, transbordando, preenchido de um amor só.

Conto de Almoço

2009-09-14T20:43:00.001-03:00

O guri chegou com casa pisando todo tonto, com um requebrado de fome. O resto do corpo que não era pensando em comida se ocupou de levar o molequinho até o quarto. Atirou-se à cama e aquele conforto todo entrou em contradição com as quatro horas e meia em que esteve sentado numa cadeira desconfortável de escola - e ainda curvando e esticando para conseguir enxergar além da cabeça do Laurão.

Antes de se acostumar ao aconchego convidativo do quartinho azul, o menino tratou foi de se levantar, num empurrão que só, e ai do chão se reclamasse da nova decoração de tênis barrento, meia melequenta e camisa com cheiro de homenzinho. Da cama ele cuidaria depois.

Passou no banheiro para encarar um arranhão de futebol, na testa, e pensou em que não é porque o Rogerinho é menor que ele pode sair empurrando as pessoas. Mais abaixo, notou a falta de barba – muito ainda até o pai – mas não se incomodou com o rosto liso, afinal não era hora de ficar procurando defeitos em si mesmo. Adeus, espelho, e lá se foi um par de gravetos carregando o peso da fome até a cozinha, onde o sorriso de Vó Arlinda aguardava o abraço de neto.

Bênção, vó. Beijo. Vá almoçar, meu filho, que hoje eu comi mais cedo. E o moleque sentou em frente àquele monumento de arroz, batata, ovos mexidos e salsicha, um colorido irresistível de verão que deu a ele mais calor ainda, um vaporzinho bom. E comeu com a fome de quem passou a vida inteira esperando pela chance, enchendo bem a garfada para levar até a boca - que chegava mais cedo que o educadamente calculado. E saboreou cada abocanhada espantado e curioso com as possibilidades de misturar os diferentes paladares, um com mais salsicha, e outro com dois grãozinhos adicionais de arroz. Engoliu com tanta avidez que o segundo prato chegou à mesa antes mesmo da última garfada ter chegado ao estômago. E suava de muito prazer, desejando que aquele gostinho inusitado dos ovos com a batata não acabasse - mas que logo ia embora goela adentro, para dar lugar a uma combinação nova.

Terminada a última bocada, o menino deu duas batidinhas no prato com os talheres – era o aviso de que estava muito satisfeito, obrigada. Um agradecimento extra saiu, sem querer, pela boca e avó e neto coraram de rir. Gurizinho, agora reabastecido, deixou as louças na pia e apertou as carnes da avó – e peles também. Vó, promete ficar assim pra sempre? Mas me respeite, viu, menino, que um dia você vai ficar assim também! Risadas. Vó, tem sobremesa?

O amor é para idiotas

2009-08-07T14:50:00.000-03:00

“O amor é para idiotas”. Foi o que me disse, certa feita, um amigo que, há muito, não encontro. Tal frase me ficou gravada na mente e, de quando em quando, surpreendo-me esmiuçando a confusa afirmação.

Ele havia sido bem claro. O amor não era para tolos. Afinal, os tolos são ludibriados por animal qualquer. O amor também não era para os estúpidos - pois que os estúpidos, soberbos, vangloriam-se de suas conquistas e, tão logo, as perdem. O amor era mesmo para idiotas. Mas eu não havia conseguido decifrar quem eram esses tais.

Esse meu amigo, creio eu, nunca amou. Talvez tenha sido apenas mais um estúpido ou tolo qualquer. Tenho certeza de que nunca amou escondido a todo beijos e sorrisos. É possível que nunca tenha sentido o coração dilacerar no desespero da partida sem previsão de volta. Pode ser que nunca tenha culpado poeiras e perfumes por suas lágrimas de corrosiva angústia: “Por que não dá notícias?”. É provável que jamais tenha enrubescido de contentamento a cada reencontro. Quem sabe, por pior, jamais tenha perdido o fôlego mergulhado em lábios tão gentis e profundos a ponto de afundarem-lhe a própria alma. Terá meu amigo amado algum dia?

Talvez a rabugenta declaração tenha sido fruto de uma decepção amorosa ou de um descaso qualquer. Mas a verdadeira razão já não mais me importa. O significado real pouca diferença faz. Seja lá o que for, sou idiota. Nem que seja para ter o doce gostinho de já ter sofrido de amor.

Gororoba

2009-08-05T19:02:00.000-03:00

Beterraba é roxinha de raiva.
Cenoura é um tanto assim avergonhado.
O arroz faz a força.
Paciente é o ensopado.
Comida congelada é preguiçoso.
E Knorr é comida da vovó.
Mas a cebola eu não perdôo.

Vai com Deus, e todo o resto.

2009-08-05T18:38:00.003-03:00

As pessoas são do mundo. Ao mesmo tempo em que um pertence ao outro, ninguém é prisioneiro de ninguém. Pra isso serve retrato, abraço, olhar dentro, profundinho, e mesmo o coração – lembrança – pra carregar sempre quente e renovado o que se tem guardado com carinho. Porque só percebe o novo se tiver na mochila o peso do velho, ou é mesmo rotineiro se atirar aos cães. E muita sorte carregar mais, e aumentando, até se chegue lá, onde eu não sei e nem você – porque, se soubesse, era sem gosto e sem textura de fazer lembrar.

Mulheres Bicentenárias

2009-05-29T19:55:00.001-03:00

Dia desses estava assistindo à TV e dei de cara com a senhorita Ana Maria Braga apresentando o costumeiro “Mais Você” ao lado do Louro José. Levei um susto. Encolhi-me no sofá no primeiro momento. Depois, tive de me aproximar da tela para confirmar se era a própria a se apresentar no programa. Tinha certeza de estar contemplando o mais novo modelo andróide desenvolvido por alguma dessas empresas especializadíssimas em robótica internacionais. Provavelmente haveria uma filial instalada secretamente no Brasil e os técnicos estavam fazendo o teste inicial logo na Rede Globo: "Se conseguirmos enganar a todos os telespectadores, então os robôs serão um sucesso de vendas!". Apesar de estar bem na minha frente, na TV, eu não me convencia. O rosto da apresentadora quase não se movia. Sorriso mecanizado, dentes pálidos, a pele camuflada em camadas e camadas de pó. Era impossível que aquilo fosse um ser humano.

Certamente, não defendo a idéia de que as mulheres devam se descuidar da aparência só porque que uma idade mais avançada está se aproximando e que, já que ainda não foi desvendado o elixir da eterna juventude - o que nem é lá tanta vantagem assim -, não se deva usar ao menos um batonzinho antes de mostrarem a cara ao mundo. Entretanto, convenhamos que, ultimamente, há um certo exagero de cuidados estéticos, uma ânsia de se esticar a beleza da forma juvenil por tanto mais tempo que as mulheres se deixam mutilar de todas as formas e acabam por perder a própria identidade. O culto à filosofia do belo está deformando não só as expressões faciais, mas também a beleza em si.

Nos Estados Unidos, por exemplo, foi inaugurado, não sei quando, o Museu de Cera, “Palace of Wax”, onde ficam expostos os exemplares feitos de cera de várias celebridades hollywoodianas - e é facílimo confundir os bonecos com seus modelos verdadeiros. Tal bagunça me faz indagar com freqüência sobre esse processo ilusório: são os técnicos que estão cada vez mais eficientes ou são os próprios artistas que estão se congelando em cera para se imortalizarem em exemplares fiéis de sua imagem, como num perpétuo retrato? Pois a única certeza que tenho em relação a essas réplicas é a certeza de que os corações são feitos de Botox e os cérebros de silicone. O resto, como de se esperar, é enchimento. De qualquer forma, não é preciso ir tão longe para observar a alienação estética que tem parasitado a sociedade.

No Brasil, é de cansar a vista a quantidade de mulheres, já pelas casas da menopausa, exibindo as recentes plásticas e a falsa peitaria como se mal tivessem atingido a puberdade. O agravante é que, como se não bastasse fazerem de si próprias belas bonecas de porcelana, as ditas mães ainda carregam as filhas para o mesmo bisturi: ao invés de ganharem intercâmbios culturais ou bons livros, as meninas, no auge de seus 15 anos, ganham luxuosíssimas lipoaspirações e maquiagens definitivas. Está renovada, assim, a demanda de fêmeas acéfalas de que a sociedade tanto necessita para enfeitar seus seletíssimos eventos – como essas bienais que acontecem por aí.

E falando em bienais, nesta edição da Bienal Rubem Braga, por ilustração, havia mulheres e mulheres que gastaram todo o dinheiro do mês em jóias e vestidos caros - e não compraram um livro sequer. Sorrisos, aplausos, chicletes insistentes. Feita a pose, beijinhos de até logo e retornavam todas as bonecas a suas casas com grande expectativa de vangloriarem a cara plástica estampada no primeiro folhetim social.

Não me lembro de ter visto alguma das peruas interessadas na recém lançada biografia de Rubem ou em livro qualquer. Outras nem fingiam prestar atenção nos discursos entediantes e ficavam a tagarelar como se soltas num galinheiro. Quem dirá visitaram o pavilhão nos dias seguintes ao evento...

Mas, dadas tantas voltas por esse mundinho de mediocridades estéticas, ainda não consegui descobrir o verdadeiro porquê de tanta insatisfação pessoal e de enlouquecida procura pela perfeição.

Senhoras ostentando decotes abissais. Milhares de reais gastos em efêmera beleza. Mal sabem elas que um pezinho de galinha pode enlouquecer um homem sensato.

Uma Tarde no Museu

2009-05-27T21:02:00.001-03:00

23 de maio de 2009,

Combinamos, entre alguns colegas de turma, ir ao MAES, Museu de Arte do Espírito Santo, para visitar a exposição de Andy Warhol, artista que muito bem representa a pop art – e a influência da mesma na cultura de consumo. Warhol, assim como outros artistas do pop, transformava objetos e imagens do cotidiano em arte, por meio de técnicas simples como fotografia e serigrafia, entre outros.

Visitar a exposição de Andy Warhol é, por si só, uma grande experiência. O pop é inusitado, irreverente, repleto de cores convidativas. Inevitável não querer em sua própria casa uma parede inteira coberta por vaquinhas serigrafadas ou uma sala particular em que se possa abandonar o pudor e se divertir com Nuvens de Prata. Melhor ainda, ter uma fabriqueta particular de serigrafias para inovar misturas e sobrepor moldes. Muito convidativo – sim.

No entanto, o que me cativou na exposição – e um real aprisionamento – foi o olhar de Warhol. Em dado momento da visita, deparei-me com dois de seus vários Self Portraits. Um deles me ignorava completamente – não sei se timidez ou arrogância. O outro, em protesto, encarou-me misterioso - sem piscar, mantendo um aspecto sobrenatural. Senti-me encurralada, perdida em um labirinto de olhares: eu versus o artista/obra.

Eu o fitava e ele me fitava de volta. Ao mesmo tempo observávamos um ao outro, no reflexo da pupila, nos encarando, esperando o primeiro desvio para que se fugisse do encantamento. Quem seria o primeiro covarde?

Irritei-me: “Deixe-me! Você, que é artista travestido em obra, comprador pervertido em objeto de consumo, deixe-me! Não se apropriará de minha imagem, não me espremerá papel fino, não tornará meu sangue, tinta. Não se pode fazer qualquer coisa - não comigo!”. Aquela situação me fez felino arrepiado em fúria estática, preso em horror interno – as tripas congelando.

Foi quando me lembrei do filme da noite anterior: “O Silêncio dos Inocentes”. E foi justamente Lecter, em meu melhor momento Clarice, que me salvou do psicopata mal encarado: “We only covet what we see”. Sim, só cobiçamos o que vemos.

Morpheus largou-me e acordei num estalo de realidade, ainda com resquícios de medo na pele. Encarar novamente o quadro foi o tempo de recuperação. Dei uma língua, dois ombros e um conjunto de olharezinhos irritantemente arrogantes. Despedi-me de Andy vossa majestade Warhol e dirigi-me à série Camouflage - que a turma declinou como estampa para a camisa de Comunicação -, obra muito mais colorida e convidativa do que o petulante autor.

Enfim nos cansamos da visita e nos preparamos para sair do museu, ao que uma das ovelhas desgarradas parou em frente ao Auto Retrato hipnótico e entrei em desespero, preparada para o salto heróico, quando fui impedida pela felpuda fala: “Olha, dá pra ver o reflexo!”.

"Só uma, pra eu guardar."

2009-05-24T19:14:00.002-03:00

Carregava na carteira apenas as fotos dos vivos, para se lembrar do que ainda poderia fazer por eles.

Dos mortos: saudades, apenas.

Reencontro

2009-05-24T18:56:00.004-03:00

A reunião ia muito bem. Discutia-se algo importante na sala acrílica.

Quando ela avistou, do jeito característico da orelha - de cansaço de jornada - e saiu, em hipnose não acreditada de choque e de surpresa amorosa - como chantily.

Caminhou até ele, afagou-lhe os pêlos e deu-lhe um beijo no pescoço longo de não deixo acontecer de novo.

Despediu-se dos colegas: achei meu cavalo perdido.

Nada

2009-05-08T19:50:00.000-03:00

Meu pensamento é tudo o que sou.
É o que sobra e o que se perde.
Não pode ser gravado com a minha cara dura.
Não pode ser arquivado estatisticamente junto de meus atos-ações-social-importantes.
Há mais do que cabelo e pó e água.
Há, como em nenhum outro, aleatório, vazio.
De tanta sinestesia argumentativa, sobra nada.
E nada se classifica.
Nada é obsoleto.
Nada transborda.
Pensa-se nada.
Nada sobra.

Liberdade Atmosférica

2009-05-05T22:47:00.000-03:00

Estava a observar o mundo pela varanda - porque gosto dessa coisa de enquadramento de janela de ônibus, varanda, óculos, pra ver as coisas - e meu procurar encontrou um pássaro. Era uma ave de rapina. Não sei identificar se uma águia menor ou um gavião, pois essa coisa de taxonomia nunca foi lá um dom meu. Não importa.

O bicho estava lá, todo piando - respeitavelmente - a dar mergulhos aerodinâmicos com uma maestria admirável, devo dizer. Divertia-se naquela brisa geladinha de quase inverno. Arriscava mergulhos e giros, sempre deixando-se conduzir pelas correntes muito gentis, obrigada, de vento litorâneo. Os prédios já não faziam diferença. Do contrário, serviam de obstáculos, labirintos, para deleite do gaviãozinho.

O momento foi pequeno. Pena eu não ter uma câmera decente àquela hora. Mostraria a todos o meu achado.

Mas fiquei foi com uma inveja gostosa de não ter a mesma envergadura e uma quantidade considerável de penas a mais - e peso a menos - só para ter o prazer de desfrutar daquele vôo descompromissado.

Brancas, as duas, como deve ser

2009-04-25T16:17:00.001-03:00

Lá estavam, no meio da estrada, num monte meio pra fora, meio escondido, duas cruzes - uma maior, outra menor. Fiquei a me perguntar o que havia de enterrado debaixo delas.
Poderia ser uma família feita de um adulto e uma criança; vai ver era mãe e filho recém-nascido-morto dum parto que não era pra acontecer. Vai ver era até menino e passarinho, que o menino, sem malícia, tadinho dele, prendeu achando proteger do mundo, mas matou, deixando a marcê dum solitário cantar.
Morreram de tristeza, um pelo outro.

BR 101

2009-04-25T16:11:00.001-03:00

É tudo filosofia depois da janela.
Juntam-se os tempos: lento acima; rápido abaixo.
Dando noção da ligeireza da vida
que às vezes nos atira o pensamento para distante, longe dos pequenos
pedacinhos, os momentozinhos, todos eles,
feitos dessas impressões que caem sei lá de onde
e que é tão bom ter.

A gente se sente gênio por ver
tão profundo
o que ficou sempre ali, a discreta amostra,
porque quase ninguém percebe.

E então você recebe um agradecimento,
que pode vir em chuva, em friozinho,
mas eu gosto mesmo quando vem em céu sorridente, estrelado,
as estrelas gargalhando.

Cachorro de Ap

2009-04-25T16:08:00.001-03:00

O cachorro de apartamento foi passear, coitado...
Coitado o quê!
Saiu do último andar berrando para quem quisesse ouvir:
"Vou passear, vou pra rua!"
Tal que os outros começaram a latir de inveja:
"Vá se danar! É a tua!"

Isabel Foi Passear

2009-03-03T18:36:00.003-03:00

E não é que lá estava passando a mocinha,
muito bem arrumada – obrigada -,
com um vestido de flor e renda meio curto, meio comprido.
O cabelo preso bem no alto,
um charme altivo demorado de fazer,
mostrava, cor de jambo,
o pescoço alongado, perfumado - uma vontade de querer...
Do vestido e do penteado
- ajuntados a mel e pimenta –
saía Isabel, escultura fina,
a caminhar balouçante pelas calçadas enoveladas,
rigidez de mulher brava
e meiguice arregalada de menina atenta.

Era uma vez a lagartixa...

2009-02-16T18:57:00.002-03:00

A lagartixa pléc!
Até que sobe: ploc, ploc, ploc, ploc...
E escorrega, taf! - Um grito.
Arremessada, pof!
"Cadê meu rabo?", Taf! de novo.
Uma sandália splosh!

Renascimento

2009-02-16T18:22:00.002-03:00

Venham ver! Venham ver!
Chegou o Renascimento!
Vivas às esculturas nuas e às pinturas eróticas!
Todos podem criar suas próprias idéias exóticas!
Eia, artistas de completo contentamento!
Desta vez não passa de intento; é libertação incontestável!
Aproximem-se os excêntricos! Vejam lá um homem pelado!
Alguns chamam de David; outros de Lúcifer, diabo.
Pedradas no simplismo artístico, pois desperta
o hermetismo dos traçados. Detalhes, antes esquecidos,
mostram-se puros, sem corberta, muito bem delineados,
espalhados pela Igreja tonta, ludibriada pelos filhos de Mecenas.
Encham os medíocres, de mente pequena, do rubor artístico.
Amor à vida, apenas.

Cara ou Coroa

2008-12-06T14:26:00.000-02:00

A verdade é que
todo escritor é um grande mentiroso.

O escritor se traveste em todas as personas,
chora todas as hipérboles
e idealiza todas as metáforas.

Num horror sôfrego, o escritor, cobra astuta,
imortaliza os tormentos do príncipe e do plebeu
sem nunca ter morado em lugar nenhum
ou visitado castelo sequer.

Quase mórbido, discursa
as penúrias parnasianas de esculpir um
verso mínimo,
seja mais ínfimo o valor; seja o vocabulário o mais escasso.

A verdade é que nenhum deles
precisa de elogios ou de falsos abraços.
O ego-lírico é o único sustento
de que um bom sonso,
um exímio cínico manipulador de letras, precisa.

A publicação é a exaltação do umbigo.
O autógrafo; a coroação do ato.

A verdade, caríssimo leitor, é que
todo escritor, raposa velha,
é bicho criado solto, de sangue venenoso.

A verdade é que
todo escritor é um grande mentiroso.

R$1,75

2008-11-28T22:24:00.001-02:00

Todo dia,
todo o dia,
os horários, os caminhos, as cur-
vas.

Os altos.
E os baixos.

Não importa em que ponto, ponto.
O trajeto é igual.

Os mesmos incômodos.
O corpo reagindo
m-e-c-a-n-i-c-a-m-e-n-t-e
a cada balanço.

As compras, os trocos e o terectec da roleta russa
- ruça de sujeira antiga, esquecimento -
brincando com minha paciência,
querendo me matar de ódio,
querendo me matar de tédio.

A Linha Tênue

2008-11-02T20:14:00.002-02:00

De amante a traidor.
De criador a assassino.
Eis que o escritor, esse mártir, é todos num só
e tal penúria atino.

Um sepultamento para a dama casta.
Antes sepultamento do próprio autor.
Este, que matou de si a própria amada,
recebe, em troco, todo o rancor.

Antes se refugiasse em verdes montes
e jogasse ao vento as palavras de outrora.
Não! O escritor a todos se mostra, avante!,
cortejando a bela que, em rubor, aflora.

E se, de uma, de duas e mais belas já foi amante,
entrelaçando-as em gozo alucinante
de linhas frenéticas até a aurora.

Joga-se, então, à cama, ofegante,
para morrer sozinho
e se casar com a história.

2008-10-04T17:22:00.001-03:00

Eis o nosso tormento! A falta de palavras.

A ânsia, o esgotamento, o desespero da procura pela palavra perfeita, feita na fôrma, a música sublime, o contorno perfeito para terminar o verso - aquele verso ingrato!, nojento, o filho maldito! - majestosamente.
Talvez seja esse pega não pega, essa paixão impossível, o que as torna tão interessantes.
Aliás, bonito esse termo - a simplicidade do corte e a altivez imaculada.
Bonito esse sabor, esse beijo.
Bonita essa palavra.

A Mania das Especializações

2008-09-19T21:40:00.001-03:00

- “Dotô Graciliano”... Deve de sê aqui mermo... Ô, me dá licença, seu dotô?
- Bom dia! A senhora deve ser a dona Mariza!
- É Marizilda, seu dotô.
- Oh, a senhora me desculpe...
- Tudo bem, seu Graciliano. Eu é que desculpo. Esse meu nome é assim mermo causa de que meus pai pegaro Mariano mais Irinilda, daí enfiaro Z do vô Zé e me fizero Marizilda. Aí ficô assim assim cafuso, mai dá pra entendê.
- Hahaha! Mas me diga, dona Marilda, qual é o seu problema?
- Ói, dotô, é Marizilda. Ma-ri-zil-da. Mai eu nem vô explicá de novo que cansa... O que eu tenho, dotô, é uma dorzinha bem cabrera que começa bem assim: a testa começa a doê dum jeito que, eu juro por esse Deus, dotô, que parece uma almofadinha dessa de alfinete cheia dos bichim enfiado nela. Aí a dorzinha vai e sobe pela cabeça, faz a volta e desce pela nuca, aí vai descendo assim pela espinha – vai descendo e doendo, descendo e doendo, doendo e doendo e doendo – e aí chega nas cadêra, dotô. E, com todo esse respeito, que eu sô casada há 40 ano com o véio, dotô, mai as cadêra dói, que, ói, às vêiz eu nem consigo sentá pra í no banhêro, dotô!... O senhor tá anotando, dotô?
- Estou sim, a senhora pode prosseguir.
- Então, prussiguindo, dotô: aí a disgramada da dorzinha desce pra perna esquerda, e aí...
- Ih, espera aí. Perna esquerda?
- E num foi o que eu disse, dotô?
- Mas, dona Marizida, eu sou especialista na perna direita! A senhora não conversou com a minha secretária?! Eu fui pra Oxford pra estudar isso!
- Ô seu Graciliano, o senhor fique sabendo que eu sou uma pessoa de muito respeito, viu?! Eu não vim aqui pro senhor ficar me ofendendo, não! Eu quero é saber se o senhor vai resorvê o meu problema!
- Olha, houve um engano na hora da senhora marcar a consulta, mas eu vou passar para a senhora o telefone do Doutor Ocrassiano, que ele, com certeza, vai resolver o seu problema.
- Dotô Ô... Ô-crá-ssiano. Ocrassiano... Ê, nomin difícil! Mai, dotô, esse aízin é bom mermo?
- É sim. É um ótimo profissional, a senhora pode ficar despreocupada.
- E o meu plano cobre esse daí, é?
- Ele é credenciado também.
- Ah... Então ta, então! Muito obrigada, seu dotô Graciliano. Deus te abençoe.
- De nada! Vai com Deus, senhora Mari... Ma...
- É Marizilda, dotô! Inté!
Clam!

- “Dotô Ocrassiano”... Ô, licença, dotô! Boa tarde!
- Boa tarde, senhora Marizilda! Fique à vontade, por favor.
- Gradicida, seu dotô.
- Mas, diga-me, qual é o problema da senhora, dona Marizilda?
- Óh, dotô, primeramente que eu vim aqui a mando daquele dotô Graciliano, que estudô estudô lá pros exterior e nem sabe falá o nome da gente direito. Diz ele que tava lá pros canto dos Osfórdi aí, nem sei...
- Oxford.
- Esse aí mermo, dotô! Mai como eu vim falá de mim e não dos otro... Eu tô é cheia das dor, dotô.
- E dói onde, dona Marizilda?
- Ói, dotô, começa bem assim: dói a testa igual um bando de agulhinha assim, aí sobre pra cabeça, faz a curva, desce pela nuca, passa pela espinha, pega as cadêra, desvia pra perna esquerda que vai puxando da batata pela sola atééé terminá no dedão do pé... Entendeu, dotô?
- Entendi, sim, dona Marizilda, mas eu não vou poder ajudar a senhora...
- Mai como não, dotô?! O sinhô num é especialista nesse trem aí?! A perna esquerda?!
- Sim, dona Mari...
- Mai, então! O problema é na perna esquerda! É só o sinhô resorvê! Eu tô pagando o sinhô, não tô? Com dinhêro muito digno, que a minha filha paga o plano meu mais o do véio com o trabaio dela! É só o sinhô me dá lá a receita dos exame, dos remédio, que eu faço!
- Dona Marizilda...
- Mai fala logo, hôme de Deus!!!
- O que eu quero dizer é que eu não sou a pessoa mais apropriada pra cuidar disso. A perna esquerda tem um conceito muito geral e o seu caso é muito específico...
- Desembucha, dotô!!!
- Pois então, eu vou indicar a senhora ao doutor Walteriano, que é especialista em dedão do pé...
- Óia, dotô, mai ocêis tão é abusando! Eu vô é embora que eu já andei tanto que nem sei onde dói mais!
- Mas, dona Marizilda, ele é formado em Cambridge!
- Isso daí é a senhora sua mãe, seu dotô, com todo o respeito, que ela num sabe o fio que tem!
- Mas, senhora...
CLAM!

ESTUDANTES (?) - Um Retrato Fiel da Tortura

2008-08-18T18:13:00.002-03:00

Estudantes (?) – Um Retrato fiel da Tortura
Jornalismo Investigativo – por Fernanda Barata

Aula 1 – Pão Doce – Geometria Analítica – 7:20 a 8:10

Yasmin: “Nota-se um desinteresse geral da turma”.
Carla: Zzzzzz... Um sono inquieto, cheio de pesadelos.
Raíssa: Em posição “O Pensador”, em pensamento “O Tédio”.
Lorena: “Os botões da minha blusa são mais interessantes”.
Henrique: Refugia-se nos quadrinhos... Sonhadores...
Marcelo: Um olhar distante...
Adrielly: “É minha discursiva, é minha discursiva, é minha discursiva...”.
Eu: Fazendo o trabalho sujo...

7:50 – Pão Doce conta uma historinha.
8:00 – Sono generalizado.
8:09 – Adrielly ainda está com fome...
8:12 – Isaías está distraído.
8:13 – “A Revolta de Henrique”: “Gente, o sinal não bate nunca, não?”
8:13 – TRIIIIIIIM!!!

Aula 2 – Carvalho – Botânica – 8:10 a 9:00

Yasmin: *com o IPod Touch do Victor* “Isso é mágico! Vou pedir de aniversário!”
Henrique: *momento invejinha, rabiscando no caderno* “Eu também desenho, ta?!”.
8:30 – Carvalho começa um discurso...
8:31 – Yasmin: Um bocejo...
8:55 – Marcelo desafia a hérnia de disco... Yasmin declara: “Um dia vai dar errado”.
Henrique persiste na ilusão dos quadrinhos.
“Tadinha da foquinha!” – Revolta geral.

Aula 3 – Alex – Geometria – 9:00 a 9:50

Diálogo (?):
Adrielly: “... que o Marcelo falou que o determinante 15&*vrgf%$34£#!8=+§[~³¹²11864+.-,684gjf9h&(7%£§ e aí... *Yasmin levanta a mão* “Desculpa interromper a conversa, mas o que é um determinante falso?” *Adrielly: POF!*
Eu, relembrando a trilha sonora do jogo “Los Locos” dos Malvados: “Eu vou pra Maracangaia, eu vôôô! Eu vou de chapéu de palha, eu vôôô!”
Yasmin: Uma lágrima solitária no olhos esquerdo – O Desânimo.
2 minutos depois: outra lágrima solitária – O desespero.
Raíssa: um lanche antecipado.
1 minuto depois: uma lágrima, outra lágrima – Compartilhando o Sofrimento.
Adrielly: Polvilho light.
Carla: Hoje é o Carvalho.
Special Appearance – Victor: “Eu tenho uma goiabeira que nasceu sozinha... No meu apartamento” – Um protesto da natureza.
Lorena, querendo mostrar interesse: “Como ele descobriu aquele ângulo?” Eu: “Os triângulos têm 180° internos” Lorena: “Ah, é?” Eu: “É...” Lorena: “Ah...” *Olhar se distancia mais uma vez*
Eu, analisando os desenhos geométricos no quadro: “Cubismo...” *vazio*

Aula 4 – Pão Doce – Trigonometria – 10:20 a 11:10

Pão Doce: “Não vou perguntar se vocês entenderam ou não... Que é melhor eu dar um exemplo”
Turma: “Hahahahaha” *vazio*
Marcelo: vértebras são para os fracos.
Adrielly: TAF! No rosto de Marcelo.
Carla e Yasmin entreolham-se: choque.
Eu: “É assim mesmo...”
Pão Doce: 15&*vrgf%$34£#!8=+§[~³¹²11864+.-,684gjf9h&(7%£§ “Alguma dúvida, galera? Até aí?”
Turma: *vazio*
Raíssa, gozando da tecnologia móvel: Joguinhos de celular, o refúgio dos incompreendidos.
Carla se isola no mundo dos sonhos sem culpa: “Um leve desvio de caráter”.
Yasmin se arrepende: “Por que eu voltei do intercâmbio?”
Lorena se rende aos encantos de Morpheus.
Eu: o siso se manifesta.

Aula 5 – Mauro – Química Orgânica – 11:10 a 12:00

Por Yasmin: *As pessoas resolvem prestar atenção*
Eu: “A opressão”.

Aula 6 – Cristina – Geografia – 12:00 a 12:50

*A fadiga vence o ócio criativo*

São Antonho

2008-08-17T20:00:00.005-03:00

Essa tal de vida amorosa seria muito mais prática
se fosse tudo uma lista.
Fulano ama Beltrana
e agora é só arrumar a festa, muito bem arranjada,
pra que ninguém desista.
Assim não haveria paixão, febre, cólera, frio,
nem dor de barriga.
Pois que, se é doença do amor,
corta-se o mal logo pela raiz
pra ninguém morrer de vida sofrida.
Mas vai que fica tudo meio assim assim:
Um marasmo de solidão dentro do peito desses aí
que, do amor latente, nunca sentiram o turbilhão?
Não sei não, mas eu tenho pra mim
que prefiro é o amor, que é coisa ardente
e aquece o coração.

OBS: o "São" é proposital, para quem esteja se perguntando.

Bela Flor

2008-08-05T13:47:00.002-03:00

Exalava um perfume
percebido de longe,
digno de uma rosa.
Era de uma simetria ímpar,
um caminhar flutuante,
por demais formosa.
E suas palavras... Ah, doces.
Doces como o néctar,
de repercussão estrondosa.
Pois lá vinha ela
caminhando donzela:
Lá vem a moça, cheirosa.
E seus fios corados,
rubros, alaranjados
como as bochechas, vigorosa.
Misturando-se ao vento,
jogando os cabelos, sedento
daquela poesia em prosa.
Por fora um amor,
simpatia e pudor.
Olhar fatal. Misteriosa.
Assim era Flor,
que fazia jus ao nome.
Mulher. Maravilhosa.

Irreversível

2008-08-05T13:44:00.001-03:00

"Meu tempo não cabe nas horas.
As horas engolem o tempo."
Fernanda Barata

Tanto passa para o velho com a mala.

Nunca chega para a moça que sentou
na pequena escada de pedra, apertadinha,
a olhar a dança, ritmo do vento,
das coloridas coisas tão coloridas.
Enlevada pelo inspirar de flores
vermelhas, amarelas e rosas,
musicava baixinho o valsar
do dente-de-leão com a suave brisa,
uma vez suave, vez e outra fogosa.
Se resta, no leão, um dente sequer,
lança-o, com delicado sopro,
de volta ao baile das minúsculas bailarinas
para irem todos, de par em par, alternando,
nunca alcançando o horizonte infindo,
até o longe da vista.

Caixa de Presente

2008-08-01T15:32:00.004-03:00

Poderia presentear-lhe
com todos os meus sonhos e alegrias de anjo.
Mas sei que todos os sóis, luas e campos floridos são muito pouco
para iludir este coração por tanto desiludido.
Dou-lhe, então, toda a minha melancolia
com a esperança de que dela se canse
e volte a sorrir desse jeito gostoso, que sei ser teu,
como jamais terei visto.

Eu-putrefático

2008-08-01T15:30:00.000-03:00

Nessa imensidão de nada que me cerca,
um silêncio incomodador adentra-me os tímpanos
em frenesi oco,
torturante.
Escapam-me pela garganta todas as solidões,
há tanto apuradas,
num berrar instrospecto,
sufocado.
Espedaço-me de dentro para fora,
lentamente,
apreciando cada rompimento de morta carne.

Vomito um corpo ainda menos podre que o coração.

Afogamento

2008-08-01T15:16:00.006-03:00

A raiz, de um emaranhado de fiapos,
mais parece um homem
convertido em farrapos
num desespero de bocas e cordas
e gritos sempre não ouvidos,
ignorados, pisados.
O moribundo, por muito vagabundo,
enterra-se nas tripas da terra
em horror descomedido,
de afoiteza pelo nunca tido,
oprimido.
Em suas sujas manias de sujo,
afogou-se, antes,
em sua própria sutileza
de querer existir para alguém,
por um dia,
sem se comer por dentro,
por inteiro,
e ser engolido
pelos próprios vermes
criados no peito do homem raiz
em um átimo, apenas.

Quem liga pra cabelo é besta

2008-07-29T18:55:00.003-03:00

Não sei o porquê, mas hoje, ao pisar no ônibus, senti uma vontade imensa de pegar vento na cara. É bem gostoso. Chega a ser relaxante dependendo da intensidade. Leva a gente para longe - principalmente se fecharmos os olhos. E, às vezes, parece que vai arrancar o couro cabeludo. Fazia um bom tempo que não sentia esse bagunçar dos cabelos. Aliás, é esse o motivo: bagunçar os cabelos.

Há uns anos comecei a me importar com essa besteira. Dava mesmo um pouco de raiva quando um passageiro a meu lado arreganhava a janela. Ela se abria como um grande sorriso fazendo hora com a minha cara: "Lá vem o vento desmontar esses fios, sua besta". O pior é que montá-los nem dava tanto trabalho assim - dei sorte nesse quesito capilar. Mas, de qualquer forma, eu ficava uma verdadeira arara.

Comecei, inclusive, a me irritar com as crianças. Fazem questão de ficarem de pé com as mãos bem apertadas no apoio do banco da frente. E toma vento na fuça. Aquilo me deixava um pouco frustrada. Acho que era inveja, isso sim. Se elas chegassem todas bagunçadas na escola quem é que iria reclamar? As crianças já nascem bagunçadas mesmo. A sociedade é que faz o favor de arrumar todo mundo e estragar a brincadeira. Mas o negócio é que eu ficava meio triste de não poder levar uma ventarada na cara por conta do penteado - que era sempre o mesmo e nada original.

Dessa vez não resisti. Senti-me um verdadeiro poodle, mas foi o que fiz. Sentei em uma cadeira bem ao lado da janela mais escancarada que consegui encontrar. A brisa fez a festa. Jogou cabelo para cima. Jogou cabelo para baixo. Acho que fez até um redemoinho, mas nem dei confiança.

Se bagunçou? Quase não saiu do lugar...

Belo

2008-07-27T19:04:00.002-03:00

Ah, a bela que desabrochava em flor
em meu jardim.
Numa efervescência de
pétalas coloridas, saborosas,
hipnotizava em cheiro os colibris.

Ao sol enfeitada de veludos e de degradês,
esculpida lânguida que nunca vi,
brilhava tenra, gentil amada,
exalando néctar sobre si.

Mas ao sol já não se enfeita mais.
Nem à lua se despe em flor.

Não sei em qual das estações
descuidei do tanto que mudaste
em existir,
em forma,
em cor.

Das pétalas fizeste espinhos.
Dos espinhos fizeste muralhas.
Do odor fizeste entranhas.
De colorida fizeste pálida.

Perdi-me em pensamentos, minha bela,
confusa de não ter para tua dor,
deste bicho que te mordeu,
o antídoto,
e me embalar, novamente,
em poemas de tua flor.

Arroz com feijão? Sim, arroz com feijão.

2008-07-24T10:05:00.000-03:00

Conversando com os colegas de classe um pouco antes do sinal da saída, constatei, às 12:45 de uma sexta-feira nublada, que o meu almoço do dia seria, mais uma vez, arroz com feijão. Estavam todos eufóricos, praticamente eróticos a relatarem seus desejos culinários mais sórdidos: strogonoff de frango, bife com batata frita, macarrão ao molho quatro queijos, picanha com 30 por cento de gordura e eu, a boba, iria chegar a casa e dar de cara com aquela quase marmita de feijão com arroz. Nada contra o clássico da gastronomia brasileira, afinal há sempre um ou mais complementos para animarem o prato - mas era certo que eu chegaria a casa reclamando meus bifes e meus macarrões de direito.

O sinal tocou e saíram todos afoitos pelas picanhas que estavam por vir. Eu fui para o ponto curtir a fome enquanto o ônibus não chegava.

Como o maldito do transporte coletivo sempre demora quando mais precisamos dele, fiquei a observar a movimentação da rua - agora mais vazia sem os carros dos pais – e o reclamar do meu estômago faminto.

Para esquecer a fome que urrava incessante, entretanto, resolvi prestar atenção num animalzinho que vinha lá de longe pelo asfalto. Parecia simpático e bem mais interessante do que meu barulhento suco gástrico.

O cachorro vinha calmo pela calçada. De porte pequeno e focinho fino, a pelagem era negra e caramelo, com fios curtos e espessos. Ao ritmo de seu trotar, balançavam para lá e para cá as orelhas caídas. Sem coleira e pouco maltratado, deveria ser algum vira-lata amador - o cão ainda conservava inteiros o rabo e as quatro patas.

Não sei se à procura de algum afago ou se para mostrar sua existência ao mundo, assim que se aproximava de algum grupo de pessoas, fazia questão de perambular por entre as pernas apressadas. Um ou outro jogava uma olhadela bem discreta e logo seguia seu caminho - julgavam que, para um cachorro de rua, receber desprezo já era enorme favor.

A dona de casa, que juntava folhas secas, espantou o cão com movimentos de vassoura: não tinha a intenção de machucá-lo, mas o faria sem dó caso ele tentasse adentrar a casa.

Ao lado desse dito lar, havia um terreninho de terra que, dois passos além do necessário, lá estava o rio, à espreita. Para o dono, o barranco era estacionamento; pro cachorro era restaurante. Assim que detectou o odor da refeição, o animal se aproximou com rapidez do saco de lixo encostado na árvore. Fuçou um pouco o saco azul até que encontrou o prato do dia: um pão de sal inteiro, todinho dele. O pão talvez tivesse um bolorzinho ou outro, mas ainda era um pão de sal inteiro – e era só dele.

O cachorro abocanhou o pão sem pensar uma vez sequer e saiu correndo pelo meio da rua numa felicidade que dava dó de ver. Saltitava pelo asfalto sem receio dos perigos que poderiam surgir. Suas patas faziam um barulho alto de tão forte e alegre que corria, olhando para os lados como se mostrasse a todos que não seria hoje o dia em que ele morreria de fome.

Peguei o ônibus e fui para casa comer o meu arroz com feijão.

Canção do Exílio

2008-07-18T19:43:00.000-03:00

Minha terra tem fruta-pão,
Onde nasceu o Sabiá;
Os poetas que aqui redigem,
Não redigem como lá.

Nosso céu tem menos ozônio,
Nossas várzeas têm mais concreto.
Bosques, nós não temos,
Em compensar, temos insetos.

Em cismar, sozinha, à noite,
Mais prazer encontro eu cá;
Minha terra tem fruta-pão;
Da qual nem uma pude provar.

Minha terra tem cantores,
Que tais não encontro eu lá;
Em cismar – sozinha, à noite –
Mais prazer encontro eu cá;
Minha geladeira tem salada de frutas,
Deixo a fruta-pão para lá.

Mas não permita, Deus, que eu morra,
Sem que eu passe por lá;
Sem que desfrute dos primores
Que não encontro na salada;
Sem qu’inda prove as frutinhas,
As quais provou o Sabiá.

OBS: Aê Gonça, sem ressentimentos.

Tira esse dedo maldito!

2008-07-18T19:42:00.000-03:00

De que adianta para os apegados ou dependentes
usarem tão forte entonação ou serem tão ignorantes no
“Tira o maldito dedo do meu monitor!”?
Tão grosseiro. Tão feio. Tão esquisito.
De que adianta se, com um milhão de sopros
aflitos, escrotos,
não conseguem espantar um diabo mosquito?

Ilusão de Óptica

2008-07-15T22:05:00.001-03:00

Dispostas aleatoriamente no espaço da endurecida cama, as três armações conversavam...

A primeira delas, tão leve quanto fina, permanecia inquieta, porém atenta a todos os sinais e códigos da conversa. Num suave deslize das outras, apenas, e alfinetaria quinze gerações com meia dúzia de elaboradas palavras - a ânsia pelo conhecimento a fizera por demais precoce nas polêmicas da vida. A ligeireza das coisas do mundo a tornara tão sólida por fora que se liquefez em lágrimas por dentro. Sozinha, por ingênua, que se fizera, deixava-se afligir por sucessivos desesperos, cansando, pouco a pouco, de querer mudar o mundo e morrendo, de quando em quando, por se exilar da história.

A segunda armação, que se exibia discretamente apesar da cor quente, corroia-se em dolorosos segredos de muitos choros e indiferenças tão recentes quanto antigas. Todo o suor ao trabalho, toda a dedicação a casa. Os compromissos inadiáveis, as contas a pagar, a malemolência dos pedreiros. Tanto amor houvera dado que se esqueceu de guardar um pouco para si. Fizera várias ligações; contou nos dedos, que não enchiam duas mãos, os amigos. Haveria de morrer, num dia lúgubre, da podridão de que fizera o coração, depósito de todos esses sapos vomitados para dentro do próprio corpo remoído de viver a vida que jamais quis.

A terceira, e última de todas as armações que já se passaram, ria gostosamente como se nunca tivera pressa. Animava-a muito a presença das outras, mas sofria de um vazio mais profundo: o vazio do coração. A cada átimo de alegria; dois suplícios de tristeza. Dilacerado em um infinito de lembranças, o peito, por tanto massacrado, tolerava, paciente, os últimos de sua servidão. O corpo se encurvava de tanta memória e espera.

Intento

2008-07-15T22:02:00.002-03:00

Meu tempo não cabe nas horas.
As horas engolem o tempo.

Meu tempo não cabe nas horas
das horas que marcam o tempo.

Meu tempo por vez implora
pra, da hora, ter movimento.

Meu tempo, escravo em hora,
pára oco. Não há momento.

Fome

2008-07-15T22:01:00.001-03:00

Se poesia alimentasse,
de toda ela eu comeria.
Em lambanças de doce, seiva mel
por todo o corpo escorreria.
Em cada curva, um contorno fosse,
o lírico néctar desenharia
um fino traço, infinito “S”,
enchendo em sonhos a poesia.

Menina Moça

2008-07-14T15:54:00.003-03:00

A menina moça dos olhos castanhos tirava as roupas, uma a uma, do emaranhado de varais azuis. Olhava o chão, caracachento de uma receita de britas e cimento. Uma massa seca, toda furinhos, embolorada por musgos, essência de lodo. Apanhada uma roupa, punha-a dobrada na bacia com a elegância de quem já encheu muitos varais e os esvaziou todos.

O quintal era murado com a precaução dos que vivem confinados em mundo só. Paredes, arranhadoras. O topo, salpicado de profundos espinhos e de vãos escorregadios. Os muros, no entanto, não tinham teto. Dispunham-se como uma caixa de lados tortos e sem tampa, mas com a altura necessária para não permitir o escape de nada que fosse confinado em seu interior, nem a entrada do que quisesse machucar por fora.

A menina moça dos cabelos finos, ondulados, tirava as roupas com o refino da paciência. Punha os pregadores no pote de pregadores. Um a um. Aos montinhos. As roupas, na bacia de roupas. De um lado. De outro. Em repeteco, até terminada a colheita, olhava para o muro, para a roupa e para o chão. E para o muro, e para a roupa, e para o chão. Até que, por uma curiosidade, por um cansaço, por um descuido, talvez, a menina moça da tez pálida olhou para o céu. E para o céu. E para o céu novamente. E a menina moça dos olhos espantados assim ficou.

Tivera a impressão de estar numa espécie de lago muito incomum ao observar pequenas vidas festejantes. O lago era de águas muito límpidas, mas não se via o fundo, como se aquela fosse a cor original de sua água sem começo e sem fim. Via punhado de girininhos coloridos, amigos de infância, filhotes de pais diferentes. Uns eram filhotinhos dos pais vermelha e azul. Outros dos preto e amarela. Havia, também, os filhotes dos pais vermelho e branca. Apesar, todos pareciam pertencer à mesma família com seus longos rabos rajados, ora de preto com branco, ora de branco com preto.

Dançavam todos, alegremente, naquelas águas sem fonte, sem foz e sem correnteza. Num momento, em linha longínqua; noutro, ziguezagueziguezagueando. A cada momento surgiam novos convidados e a menina moça do olhar encantado sentia secar a boca sem perceber desde quando a havia deixado soltar-se de seu maxilar, este por tanto disciplinado pelos anos de poucas palavras e de menos sorrisos ainda. Sentira-se tão envolvida pela liberdade daquelas águas sem destino que, por momento, saltou de seu cárcere e voou para o alto, mergulhando no lago dos girinos coloridos e sentindo passarem por entre seus braços as águas secas que tanto rubor lhe causaram.

A menina moça do coração disparado voou tão alto e tão fundo que nunca mais voltou.